Audaces Talleristas

Nanda Hernández dos Reis Somos unos cuantos padres parapetados en el bar y conectados a nuestros portátiles, o a nuestras lecturas. Una imagen que rompe con lo esperado cuanto menos en un campo de fútbol. Puede que la razón sea que en la A.D. Son Sardina (Asociación futbolera de un barrio de Palma) hay muchas chicas que entrenan y las que acompañamos no somos unas forofas o entusiastas del juego. O que antes solo iban al bar del campo de fútbol los forofos y no los padres de las criaturas. También podría ser que los padres hayamos evolucionado y ya no estemos tan pendientes de ir dando órdenes futbolísticas a nuestros retoños que se afanan en cumplir las del entrenador en el campo de juego, que es el que sabe... Ésto irá cambiando con el paso de los días y el fútbol irá conquistando nuestros corazones hasta el punto de que nos haga gritar consignas en la gradería durante los partidos e incluso entrenos, o de disputar un partido de padres contra hijas a las tres de la tarde a pleno sol

EL TUCÁN DE UMI Umi es océano en japonés. Su significado es, pues, inmenso e inabarcable pero su morfología ,su significante es muy cuqui. Es como llamar gatito al Rey de la selva o como si llamásemos Jacky a Jack el destripador. Hay algo desajustado en que una palabra con tres letras y que acabe en "i" -algo muy propio de los diminutivos- signifique océano. Ese juego de contrastes me fascina y me atrapa. Casi todo lo que he aprendido, casi todo lo que me parece interesante se me muestra así: en la contradicción, en el desencaje … Es en esos milisegundos de latigazo a la lógica que se desprende un chispazo de lucidez. Duran poco pero enganchan. Y, fue así, como acepté ese nuevo bautizo: regalo de un monje budista sin "yo" que estudiaba japonés y que comía tortilla de patatas del Mercadona. Con estos antecedentes debería haberme inquietado, pero no.  Me dio gustito tener un nombre corto y acabado en "i". Yo, que toda la vida había tenido un nombre de tres p

La Núremberg de la actualidad es una copia moderna de sí misma. Las aguas mansas y verdosas del río Pegnitz parecieran ocultar el pasado de esta ciudad que una vez fue antigua, escondiendo ese cadáver trágico que dejó la segunda gran guerra, cuyos huesos forman los pilares sobre los que se reconstruyó ese rejunte de edificios que ahora la constituyen y que a veces recuerda a un museo: viviendas levantadas a base de cascotes, como piezas de un mosaico o un espejo roto, recuperadas y recompuestas por manos hábiles, pegadas a otras nuevas que respetan el color y textura originales con el objetivo de reproducir aquello que una vez debió ser una ciudad muy hermosa.  Se ha hecho con sumo cuidado: lo nuevo casa a la perfección en estilo arquitectónico, en el color de los materiales, en la disposición y forma de las ventanas, en los tejados inclinados, con aquellos otros viejos muros y fachadas que sobrevivieron milagrosamente a los bombardeos aliados, muy pocos, pues solo el 10 % de la ciudad

Bad Reichenhall Bad Reichenhall no es ciudad para jóvenes. Nos damos cuenta por la cantidad de negocios de prótesis y ortopedia en general que existen. Bastaría también con fijarse en las caras de los viandantes. No hay que ir pidiendo el carné de identidad. Hemos decidido hacer una escapada de fin de semana y, aun sin haber comenzado a explorar, ya nos estamos preguntando por qué escogimos este sitio si aquí solo se viene jubilado. Nuestro hotel está apostado a las afueras, más invitando a irse que a quedarse. Estamos rodeados de supermercados. No veo lo idílico por ningún sitio aparte de encontrarnos abrazados por unas montañas alpinas envueltas en esa magia que le dan unas nubes algodonadas que las peinan a medida que se desplazan. Salimos algo desesperados a buscar un sitio donde almorzar. Mientras caminamos hacia el centro, se nos van descubriendo edificios de piedra que poco tienen que ver con las típicas casas de madera bávaras. Las callecitas, sin tráfico, con sus casas bajas,

La otra noche me sucedió un fenómeno paranormal. Por la tarde había pasado más de una hora con una amiga al teléfono enviando a la mierda nuestros miedos, dudas e incertidumbres sobre el futuro y alguna que otra injusticia. Había sido una de esas charlas que te hacen sentir más comprendida y menos loca, que te llenan mágicamente de paz. Más tarde, cuando ya estaba en la cama con los ojos cerrados, muy concentrada en conciliar el sueño, escuché al camión de la basura pararse bajo el balcón de mi dormitorio. Sonreí recordando la euforia de la tarde e imaginando que el camión vendría a recoger todas las cosas de las que nos habíamos deshecho en la conversación. Pero, de repente, mi rostro cambió. En un volumen bastante alto para tratarse de un martes a las doce y media de la noche había empezado a sonar Copenhague. Algo estaba fallando. Ya me había visualizado apostada en el balcón con mis mejores galas, poniendo una mueca interesante y despidiendo con la mano a todos aquello